Der Neue Wiesentbote

Romanepisoden von Joachim Kortner

SOS

Gunther, dem Zuverlässigen, dem Bescheidenen ist es immer peinlich, wenn der Vater jedem Besuch gleich diese Fremdworte um die Ohren haut. Stipendium, Polytechnikum München. Er selbst nimmt diese neuen Worte kaum in den Mund.

Eigentlich war er eher erschrocken vor dem ganzen Rummel um ihn. Sein unscheinbares Gesellenstück wochenlang im Schaufenster auf der Mohrenstraße. Manchmal kleine Gruppen davor, die dort hinein deuteten. Ältere Leute, die ihm nach dem Gottesdienst auf die Schulter klopften. Eine Ehre für alle Oberschlesier sollte das angeblich sein. Von so einer Scheiße will er erst recht nichts wissen. Unter denen gibt es genau so viele Arschlöcher, wie bei allen anderen.

In der Theresienstraße hat er sich für dreißig Mark eine möblierte Bude gemietet. Bei der Witwe Moosbichler. Da ist er gut aufgehoben. Wie eine Mutter behandelt die ihn. Wahrscheinlich hat sie ihren Sohn im Krieg verloren. In ihrer Küche ein gerahmtes Foto von einem ganz jungen Kerl in der schwarzen Uniform der Panzerfahrer. Aber er hat sich nicht zu fragen getraut. Von ihr hat er gleich am ersten Tag gelernt, dass die Münchener zum Rettich Radi sagen.

Mogst an Radi? Er hatte hilflos gelächelt. Danach war sie in ihrer Küche verschwunden, kurz darauf mit Teller samt einer seltsamen Rettichspirale wieder in seinem Kabuff aufgetaucht. Ihm gefiel, dass sie ihn trotz seiner zwanzig duzte.

*

Mit zwei voll gepfropften Schmutzwäschekoffern. war er nach Coburg gekommen Diesen Wust seines ersten Junggesellenhaushalts hatte die Mama in Stapel gebügelter Hemden, Platz sparend zusammen gelegter Unterhosen und Handtücher, exakt ineinander gestülpter Sockenpaare verwandelt. In einer halben Stunde fährt sein Zug nach München.

Den ganzen Nachmittag über läuft immer noch das Radio. Inzwischen kommen die ungarischen Flüchtlinge schon über die Grenze nach Österreich. Manche sagen den Reportern, dass sie nach Amerika auswandern wollen.

Wirst du sehn, die kommen auch zu uns nach Coburg.

Der Andi hat seinen Schulatlas geholt, mit Lineal und Maßstab festgestellt, dass es ungefähr sechshundert Kilometer sind. Vom Coburger Flugplatz oben auf der Brandensteinsebene bis nach Budapest. Die Mama zieht die Bügelschnur aus der Steckdose, schüttelt langsam den Kopf. Und da hat man geglaubt, man ist hier sicher. Sie hat sich auf die durchgesessene Couch gesetzt.

Fast sieht es aus, als ob sie betet. Dabei dreht sie nur in Gedanken verloren an ihrem Ehering.

Jakob sieht sie heimlich von der Seite her an. Ihr einst schwarzbraunes Haar von Silberfäden durchzogen. Er wird jeden totschlagen, der ihr was antun würde. Einen Hammer wird er dem Täter einfach auf den Kopf schmettern. Und wenn dem dann sein Gehirn raus spritzt, na und. Oder mit der Axt. Einfach mit aller Wucht den Schädel spalten. Wie oft hat er ihr schon Geld geklaut. Ihr knappes Haushaltsgeld. Kino, Eis beim Panciera.

So, mit dem Hammer oder mit der Axt könnte er seine ganze Scheinheiligkeit und Geldklauerei wieder gutmachen, wuchert ihm seine Fantasie.

Andi lauscht sich die leisesten Geräusche aus dem Lautsprecher heraus. Jetzt ist er aufgeregt, winkt alle herbei, legt den Zeigefinger an den Mund. Aus dem Rauschen, Pfeifen, Quietschen und Knarren von atmosphärischen Störungen und Störsendern hat sein Ohr etwas heraus gefiltert. Er dreht am Lautstärkeregler. Da zwängt sich wieder eine Männerstimme durch alle Nebengeräusche, redet in Deutsch. Der typische ungarische Akzent, den sie schon von der Marika Rökk kennen. Die Stimme ruft alle Völker der Welt auf, nennt sich Freiheitssender Ungarn, ruft SOS, schreit nach Hilfe. Richtige Hilfe brauchen sie vom Ausland, Waffen und Soldaten. Jakobs Mund formt, wie in Kindertagen, seine weinerliche Achtlippe.

Gunther kommt auf Zehenspitzen zum Radio, damit die Dielen nicht so knarren. Die Mama sitzt immer noch auf der durchgesessenen Couch. Noch kleiner als sonst, zusammengesunken, hat sich mit der Schürze heimlich die Augen gewischt. Mit dem Sendersucher steuert Andi millimeterweise den schwankenden Empfang aus. Die Stimme dringt jetzt wieder klar durch.

…Frauen, Mütter, Töchter sind bedroht…ungarische Freiheitsglocken…reicht uns eure brüderliche Hand…rettet uns…Gott mit euch und uns.

Schüsse Peitschen. Rauschen. Andi kann den Sender nicht mehr aufspüren. In fünfzehn Minuten geht Gunthers Zug. Umarmen.

Jakob schnappt sich einen der Koffer, poltert damit die Treppe hinunter. Im Hinterhof das Handwägelchen. Gunther schmeißt seinen dazu, will dem jüngsten Bruder beim Ziehen helfen. Der winkt ab. Der darf doch nicht mitkriegen, dass er heult. Er schmeckt sein Tränensalz, schnaubt sich die grünen Rotzfladen aus den Nasenlöchern. Tut so, als ob er Schnupfen hätte. Beim kurzen Umdrehen eine Erlösung. Der Gunther heult auch. Und der ist über zwanzig. Noch die halbe Kreuzwehrstraße lang werden sie von ihrem Wimmern geschüttelt. Dann gehen sie mit verquollenen Augen hintereinander her und sind dem Rattern der Handwagenräder dankbar, dass sie nichts zu sagen brauchen. Zum Bahnsteig will der Gunther allein gehen.

*

Die Mama kurbelt die Brotschneidemaschine. Schnitten mit der Cervelatwurst vom Pferdemetzger gegenüber. Am Radio klebt immer noch der Andi, will nicht glauben, dass es vorbei ist mit den Ungarn. Den Atlas und sein Lineal soll er vom Tisch räumen. Jetzt ist Abendbrotzeit. Jeden Augenblick muss der Papa vom Dienst kommen. Der Tee zieht schon.

Raststraße: Roman in Episoden

Raststraße

Roman in Episoden
Joachim Kortner

• Paperback
• 244 Seiten
• ISBN-13: 9783833489839
• Verlag: Books on Demand
• Erscheinungsdatum: 28.04.2008
• Sprache: Deutsch
• Farbe: Nein

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